A volte ti senti estraneo ad un luogo.
Non ti ritrovi nella sua atmosfera e nei suoi colori.

Io non sono la città.
Io sono i campi, l'erba, il sole estivo.

Quello è il mio posto.


Ingranaggi stridono
cigolii,
urla
il moto esistenziale
di una città
che non mi appartiene.

Il mio posto è in cortile
ronzii e ombre
l'erba tagliata di fresco
rumori di lavori nell'orto
le porte del pollaio.

L'aria
non è colma del vorticare
di pensieri che urtano
il vento porta con se
le sensazioni
di un albeggiare esasperato
dai colori campestri.

Erba
mi accogli sdraiato
mi compiaccio per un istante
della mia solitudine.